Boda en la aldea

Al igual que el viento sacude el polvo de oro

del ala de la mariposa murió el día,

el largo día.

Cosechad, compañeros míos! No queda más que la parva.

El son de las dárbukas desde el atardecer

caía golpe a golpe cual frutos

por vientos adormecidos entre palmeras,

caía golpe a golpe cual lágrimas o como chispas.

Es la noche de la boda después de esperar!

Murió un viejo amor,murió el día

al igual que el viento apaga la luz de las velas.

Velas, las velas

como un campo de trigo al atardecer               

por las bocas de las vírgenes tragan el aire

cuando bailan alrededor de la novia

cantando: "Nawar, sé feliz, Nawar!

Dulce eres como el rocío, novia!".

Compañeros míos, nos mirará Nawar

altiva, con menosprecio.

La hizo renunciar a nosotros un puñado de oro,

anillo o brazalete y un castillo levantado

con los huesos de los esclavos...

Sí, Señor, de esos esclavos!

Aunque nosotros y nuestros primeros padres

nos hubiéramos esforzado durante años

y hubiéramos guardado, a pesar del hambre de nuestros 

                                                             niños hambrientos

el dinero que ganábamos con nuestro esfuerzo,

no le hubiéramos podido comprar ni anillos ni brazalete!

Un anillo que encierra en su diamante azul

a cientos de tumbas entre despojos de víctimas,

se lo compró el miserable usurero.

Al igual que el viento esparce la flor del granado,

quedó desierta la campiña cuando se fue Nawar.

Por las pasiones! Ay de la que lleváis a cántaros!

Apresuraos y preguntadle!: "Nawar 

te entregarás al invasor extranjero

al que apenas si conoces?

Hija de la campiña! No eres justa con ella.

Qué joven entre sus hijos 

 fue el primero que enamoraste?

Ellos te conocen desde la niñez

al igual que conocen la luna...

Al igual que conocen el murmullo de las palmeras,

las orillas del río y la lluvia y el aire, Nawar!...

Cosechad, compañeros míos! Ya el ocaso 

penetra entre las colinas salpicándo llamas

de resplandores moldeados con oro.

Cada casa repite el eco de las alborolas.

enciende el castillo sus cuarenta luces,

seguidme a ellas con los caminantes.

Dejádme cantar ante la novia,

bailar con mi sombra como un mono prisionero,

contar el regreso del amante infeliz

mientras río por las heridas de mi triste corazón,

por mi pasión perdida, 

por los corazones de los hambrientos

cuando aman, por la sumisión de los trabajadores.

Comeré hasta que corra la sangre por mis ojos...Aún tengo boca,

todo lo que poseemos es esta boca!

Era fantasía nuestra pasión, pues los corazones

y los deseos pertenecen a los poderosos!

Sin quejas...Si no fuera porque somos necios

no permitiríamos esto y seríamos pueblo.

Extraño en el Golfo 

El viento jadea cual pesadilla sobre  el crepúsculo.

sobre las velas cargadas o largadas para partir

con que oprimen al golfo los proletarios, los viajeros 

                                                                     de los mares

todos descalzos, medio desnudos.

Sobre las arenas, sobre el golfo,

se sentó el extranjero, dejaba vagar la mirada perdida

                                                                           en el golfo,

demolía las columnas de la luz con sus sublimes sollozos.

Más alto que las olas al rugir su espuma, más alto

                                                                        que el bullicio

una voz estalla en el fondo de mi alma desolada: Iraq.

Como la marea sube, como la nube, como las lágrimas 

                                                                                a los ojos.

El viento me grita:Iraq!

Las olas gimen: Iraq,Iraq, nada más que Iraq!

El mar es más ancho que antes y tú estás más lejos que

                                                                                     nunca.

El mar te aleja, Iraq!

Ayer cuando pasé por el café, te oí, Iraq...

Eras el disco al girar,

al girar los astros por mi vida desenrrollaban mi tiempo

                                                                                      vivido 

en dos instantes de lugares ya perdidos.

Era la cara de mi madre en la oscuridad

y su voz deslizándose por los sueños hasta que me 

                                                                                     dormía.

Eran las palmeras que yo temía cuando se densaban al ocaso,

pobladas de fantasmas, raptaban a cada niño que ya

                                                      no regresaba de los caminos.

Era la despiojada vieja que cuchilleaba la historia de Hizam,

como se abrió la tumba para mostrar a la hermosa Afra.

La poseyó...Salvo una trenza.

Zahra, tú...Recuerdas

llameante hoguera donde se apiñaban las manos

                                                                   de los que se calentaban,

el relato en voz baja de mi tía sobre reyes pasados,

como detrás de una puerta, cual Destino

prohibida a las mujeres

por manos obedecidas en sus deseos por ser manos de hombres,    

los hombres alborotaban y velaban sin descanso?

Recuerdas? Recuerdas?

Felices estábamos contentos

con esos tristes relatos porque eran historias de mujeres.

De aquel montón de épocas y tiempos fuimos su flor,

sus dos polos donde se asentaba su existencia.

No es esto más que polvo?

Sueños y el girar de un disco?

Si esto es lo que queda, dónde está el consuelo?

Amé en ti a Iraq de mi alma o te amé a ti por él.

Vosotros dos sois la lámpara de mi alma. Llegó la tarde,

la noche cubrió, iluminad sus tinieblas y no me perderé!

Si hubieras venido a mí en el país extranjero, 

el encuentro no habría sido perfecto!

Te encuentro con Iraq en mi mano...Es el encuentro!

Un anhelo estremece mi sangre cual si toda mi sangre fuese deseo,

hambre de él, como hambre de aire tiene la sangre del ahogado.

Anhelo del embrión que estira su cuello entre tinieblas al nacer!

Me asombra cómo pueden traicionar los traidores!

Traiciona un hombre a su patria?

Si traiciona la esencia de su ser, cómo puede vivir?

El sol es más hermoso en mi país que en otro. Las tinieblas,

incluso las tinieblas allí son más hermosas, pues abrazan a Iraq.

Dios mío! Cuando duerma,

sentiré sobre la almohada

en la noche estival un rocío impregnado de tu fragancia, Iraq?

Por aldeas que aterraban a mis pasos, por ciudades extranjeras

canté tu amado suelo,

cargué con él, soy el Mesías que en el exilio arrastra su cruz.

Oí el eco de las pisadas de los hambrientos caminando, 

                                                                             sangraban al tropezar,

esparcían en mis ojos polvo rojo tuyo y de sus plantas.

Camino errante con pies polvorientos y despeinado por los caminos

bajo soles extranjeros, 

con los harapos flotando, tiendo al pedir una mano húmeda,

pálida de sumisión y fiebre, sumisión de un mendigo extranjero,

entre ojos extranjeros,

entre desprecios, reproches, hipocrecía...o "es un pobre"?.

La muerte es más digna que "es un pobre,

que esa compasión que destilan los ojos extranjeros

gotas de agua...mineral!

Fluid vosotras, gotas de sangre...monedas!

Viento, aguja que tejes para mí la vela! cuándo volveré

a Iraq? cuándo volveré?

Brillo de olas que hace vibrar un remo buscando

para mí el golfo, sus grandes astros!...Dinero!

Ojalá las naves no cobraran a sus viajeros!

Ojalá la tierra fuera como el ancho horizonte, sin mares!

Seguiría contandoos monedas, os contaría y aumentaría,

acortaría con vosotras, monedas mi exilio.

Aún ilumino con vuestro brillo mi ventana y mi puerta,

allí en la otra orilla. Decidme monedas!

Cuándo volveré? Cuándo volveré?

Llegará antes de mi muerte ese feliz día?

Despertaré esta mañana. En el cielo hay fragmentos

de nubes, en las respiraciones un río saciado con los

                                                         perfumes de agosto.

Aparto al bostezar, restos de mi sopor, cual velo

de seda transparenta lo difuso y lo claro.

lo que olvidé y lo que casi olvido, duda en seguridad.

Me ilumina mientras tiendo la mano al coger mi ropa

la respuesta que buscaba en las tinieblas de mi alma.

Porqué llena la oculta alegría los huecos de mi alma cual brumas?

Hoy se derramó el regocijo en mí sorprendiéndome, vuelvo!

Dios mío...no volverá a Iraq!

                                                           Vuelve 

quién no tiene dinero? Cómo ahorrar dinero

si comes cuándo tienes hambre y gastan lo que dan 
los generosos en comida?

                                                           Llora por Iraq! 

No tienes más que lágrimas,

más que esperar en vano por el viento y las velas!

Bard Shakir al Sayyab (poeta Iraquí, 1926-1964)